Poesía Barata

Odio esos momentos

2010-02-15T00:41:00.002+01:00

-¿Para qué escribes?
Esa carismática mirada, con aire de compasión, que acaricia suavemente lo que queda de mi presencia,como si acariciara los restos aun palpitandes del perro que acaba de atropellar con ese sutil e inocente comentario.
Odio esos momentos.

Tiempo

2009-10-17T19:03:00.003+02:00

El tiempo cambia la mentalidad de aquel que se para a contemplarlo. Y como no he cambiado, ya iré subiendo poesías nuevas y otros textos, de momento una palabra:

Mendaz

Poema de verano

2009-07-10T15:59:00.003+02:00

Se sienta el poeta a esperar esos versos,
con los que crear ese poema
que prometió,tantas veces bajo el cielo eterno,
y como un ladrón, lo robó por ella.

Estridente el rayo que fulmina el sueño
Esperanza disfrzada de una lenta agonia
Y dibujando en el suelo quizás un sueño
Viste pasar día tras día
Bajo la cascada oscura, de cualquier mediodía

Acurrucado entre un sueño
Como niño en pecho de seda
Siento latir algo en el pecho
Y no duele tanto como la pena

Sabía que desear amarte iba ser tan duro como echarte de menos
Sabía que si te besaba iba a morir, y nacer de nuevo
sabía que todo esto no era sino un intento
de convertir lo deaseado en cierto

Mario Benedetti

2009-05-18T16:01:00.002+02:00

No diré adios, a alguien que es eterno.

Temas a pensar...

2009-05-15T19:42:00.006+02:00

Extracto del Ensayo "De personas a consumidores"

El Obrero y el dinero

Ambos conceptos sufrieron un cambio radical en la sociedad consumista, pues el obrero acostumbrado a trabajar para vivir bien, humildemente, se vio animado a invertir y a consumir de manera compulsiva. La publicidad y los medios de comunicación tienen la mayor parte de la responsabilidad, como veremos más adelante. Tiempo atrás, el obrero trabajaba para salir de la pobreza y se conformaba con mantener una vida humilde. Pero con la instauración del sistema consumista, la vida cambia, y se llena de necesidades a las que antes no se le daban importancia. Max Weber en su libro La ética protestante y el espíritu del capitalismo nos muestra un pequeño y sencillo ejemplo, de cómo el salario del obrero está ligado a varios factores, y cómo estos factores motivaban o no el consumo y la producción, antes de la sociedad consumista, y durante esta transición. Dice Weber: “Uno de los medios técnicos que acostumbra a emplear el moderno empresario para conseguir de “sus” trabajadores el máximo posible de rendimiento, para acrecer la intensidad de su trabajo, es el salario a destajo. En la economía agrícola, por ejemplo, un caso que exige imperiosamente acrecer en lo posible la intensidad del trabajo, es la recolección de la cosecha, ya que, dada la inseguridad del tiempo, de la mayor aceleración de la misma dependen posibilidades extraordinariamente grandes de ganancias o pérdidas[…] el empresario intenta obtener el máximo beneficio de sus trabajadores, por eso les paga más jornal por las mismas horas, buscando que esto lo motive, pero el obrero trabajará menos, y seguirá ganando lo mismo, prefiere trabajar menos a ganar más, pues le bastan para cubrir sus necesidades tradicionales lo que he llamado ”tradicionalismo” lo que quiere el hombre por naturaleza no es ganar más dinero, sino vivir pura y simplemente, como siempre ha vivido, y ganar lo necesario para seguir viviendo, es un obrero pre capitalista. Entonces este empresario decide rebajar los salarios, entonces la intensidad de trabajo subió más en los obreros y con el correspondiente aumento en las ganancias del empresario, claro que este ejemplo era beneficioso cuando se disponía de un “ejército de reserva” disponible”. Weber nos hace ver aquí cómo antes del surgimiento de la sociedad consumista, el obrero se centraba en vivir bien y dignamente; con el surgimiento de esta nueva sociedad, el obrero se ve obligado a trabajar más para poder sufragar todos sus gastos, entonces, el empresario no se ve en la obligación de tener que subirle el sueldo de una manera que comprometa sus beneficios, sino que es la misma sociedad quien lo empuja a trabajar más horas, y si a todo esto le sumamos una reducción de los salarios, los obreros se verán obligados a trabajar intensamente durante largas jornadas.

Pero esto se compensa por la parte de que el obrero tiene a su disposición, gracias a su mejoría económica, toda clase de productos, con los cuales calmar sus nervios y sus preocupaciones en el trabajo. Actualmente, el obrero de hoy es muy diferente al de antaño, este obrero no nació en la pobreza. Este nuevo obrero-consumidor, ha sido educado con las bases que dicta el sistema consumista, por las que las fronteras de nuestra felicidad están impuestas por nuestro nivel adquisitivo. A lo lejos están las posesiones reservadas a unos pocos, mansiones, grandes lujos, y quien sea capaz de hacerse con ellas tendrá un puesto reservado en la alta sociedad consumista. Incrementando así, otra vez, el círculo vicioso del consumismo, que parece que no tiene fin.

Hagamos una breve reflexión sobre el dinero, de la mano del mayor anticapitalista de todos los tiempos: Karl Marx. En su libro El capital, Marx hace referencia a su visión del dinero en relación con el trabajo. Y afirma: ”Esta forma moneda o dinero, contribuye, pues, a dar una idea falsa de las relaciones de los productores, cuyas relaciones ponen los productos en presencia unos de otros para cambiarlos comparando sus valores, es decir, comparando el trabajo humano semejante, y prestando así a este trabajo y a sus productos un aspecto social distinto de su aspecto natural,[…] el valor de cambio, que verdaderamente no es otra cosa que la manera social de contar el trabajo invertido en la fabricación de un objeto y que, por consecuencia, sólo tiene una realidad social, ha llegado a ser tan familiar para todo el mundo, […]Esta apariencia material que se le da a un fenómeno puramente social, convierte, a los ojos de los productores, su propio movimiento social, en movimiento de las cosas mismas, movimiento que los arrastra. La producción y sus relaciones, creación humana, rigen al hombre, en lugar de estar subordinadas a él”.

En el texto anterior podemos ver claramente cómo Marx refleja que el hombre se convierte en esclavo del dinero, y como el dinero condiciona al hombre. Podemos apreciar la sutil crítica al sistema capitalista. Marx creía que las propias contradicciones del capitalismo conllevarían su derrumbe, dado que al mismo tiempo que se genera mucha riqueza, se genera otra gran pobreza, pues las grandes potencias mundiales no ponen remedio en igualar en lo más indispensable riqueza y pobreza. Marx defendía que la propia avaricia del ser humano acabaría corrompiéndole, y que el ansia de consumo acabaría tarde o temprano, pues las personas eternamente no se dejaran manipular por las grandes multinacionales, y se rebelarían en una revolución para derrocar a estas entidades burguesas. Pero el obrero se siente cómodo en este tipo de vida, y ni se inmuta con las atrocidades que suceden a su alrededor, y con su afán de consumo, condena a otros muchos hombres a la pobreza. Es la venda del bienestar, del confort, del egoísmo, de la despreocupación por lo que sucede a su alrededor, la venda del dinero.

BBQ

2009-05-03T19:12:00.004+02:00

Siento decir que no estoy muy conforme con este día, pues el ser madre es una bendición que se da todos los dias, y no hay porque ponerle fecha en el calendario para que los centros comerciales hagan su mayo...pero estoy conforme con la BBQ jeje. Bueno resumo diciendo: ¡Larga vida a las madres!

Ganadora del 3er premio de poesía en 1º Bach I.E.S Thader

2009-04-22T16:14:00.004+02:00

La Dama.

Ahogado en el suelo,

con una manta de niebla.

Veo a lo lejos mi sombrero,

que corre por la ladera,

llevándose mis ideas.

Tras un plateado velo,

una dama se acerca,

en su seno un ramo de rosas,

y abrazado al pecho,

un libro de poemas.

¿Me leerá acaso los versos

de esos que antes escribía,

con pluma de sueños,

y tinta de penas y alegrías?

¿Me recordará que fui poeta,

que ansiaba ser poesía,

fundirme con la brisa,

ser eterno, como un sueño,

que ni al despertar termina?

¿O tal vez venga a mi entierro,

y ese ramo sea de recuerdos?

De rosas rojas, en armonía,

como en un hermoso lienzo,

mezclándose sus aromas.

Y oliendo…a amor.

Parece que están vivas.

Pues si muero, moriré contento.

No quiero que suene una triste melodía.

Yo fui persona, y más tarde poeta.

Pero ahora, seré parte de la poesía.

Fragmento de Platero y yo

2009-04-22T00:55:00.002+02:00

Esta obra maestra a sido una de mis últimas adquisiciones en mi pequeña biblioteca particular.
Espero que al maestro, que he de mencionar que fue mi primer poeta (claro esta que mi primera poetisa y el primer recuerdo de poesía que poseo se lo debo a Gloria Fuertes, en gloria esté. ) y al cual le tengo mucho cariño, espero que no le importe que ponga aqui su libro.

Platero y yo

---------------------------------------------------------------
ADVERTENCIA A LOS HOMBRES QUE LEAN ESTE LIBRO
PARA NIÑOS
Este breve libro, en donde la legría y la pena son gemelas,
cual las orejas de Platero, estaba escrito para... ¡ qué sé yo para
quién ! ...para quien escribimos los poetas líricos... Ahora que va a
los niños, no le quito ni le pongo una coma. ¡ Qué bien !
Dondequiera que haya niños - dice Novalis- , existe una edad
de oro. ues por esa edad de oro, que es como una isla espiritual
caída del cielo, anda el corazón del poeta, y se encuentra allí tan a
su gusto, que su mejor deseo sería no tener que abandonarla
nunca.
¡ Isla de gracia, de frescura y de dicha, edad de oro de los
niños; siempre te halle yo en mi vida, mar de duelo; y que tu brisa
me dé su lira, alta y , a veces, sin sentido, igual que el trino de la
alondra en el sol blanco del amanecer !
Yo nunca he escrito ni escribiré nada para niños, porque creo
que el niño puede leer los libros que lee el hombre, con
determinadas excepciones que a todos se le ocurren. También
habrá excepciones para hombres y para mujeres, etc.
------------------------------------------------------------
¿Alguien discute al maestro ?
------------------------------------------------

Pequeña oda a Miguel.

2009-04-22T00:43:00.004+02:00

Breve Oda a Miguel Hernández

Sierra, río y huerta
vieron nacer al poeta,
de corazón ardiente
y alma guerrera.

Tinta en las venas,
roja, gualda y morada,
recitando en el frente,
el aliento de la batalla.

Hoy te honro Miguel,
como poeta y hermano,
como luchador y oriolano.

----------------------------------------
Despues de mucho tiempo sin aparecer, ha vuelto a encenderse la pequeña chispa.
Disculpen las molestias.
un cálido saludo.

Timofónica

2009-02-27T18:33:00.003+01:00

Buenas a todos. Tengo que decir que ultimamente no he podido subir ningún trabajo al blog, para compartirlo con vosotros debido a "Timofónica" y sus politicas de envio de routers...Seguiré así durante algún tiempo. Alguna noticia importante.
He quedado 3º en el concurso de poesía del IES Thader, un premio que me llena de orgullo y que dedico a mi querida mentora Rosa María Eugenia Cáceres Hidalgo de Cisneros, muchas gracias.
Otra noticia es que he quedado 3º en el concurso de Ensayo filosófico, con un trabajo sobre el modo de vida de la sociedad del primer mundo, al cual titulé "De personas a consumidores" y que me gustaría colgarlo aqui. Bueno solo decir que gracias a todos y que si quereis algo teneis mi e-mail.
Dejo un poesía del querido poeta Rubén Darío.

CARACOL

A Antonio Machado.

En la playa he encontrado un caracol de oro
macizo y recamado de las perlas más finas;
Europa le ha tocado con sus manos divinas
cuando cruzó las ondas sobre el celeste toro.

He llevado a mis labios el caracol sonoro
y he suscitado el eco de las dianas marinas;
le acerqué a mis oídos, y las azules minas
me han contado en voz baja su secreto tesoro.

Así la sal me llega de los vientos amargos
que en sus hinchadas velas sintió la nave Argos
cuando amaron los astros el sueño de Jasón;

y oigo un rumor de olas y un incógnito acento
y un profundo oleaje y un misterioso viento...
(El caracol la forma tiene de un corazón.)

Entre hora y hora se pierde un segundo, se gana un verso

2009-01-18T01:12:00.005+01:00

A lo lejos.

Y al viento le dedico uno o dos versos
para que no se enoje, y barra tu recuerdo.
LLoro...a veces, sin sollozo y en silencio.
Y escucho, no pienso.

Al despertar el alba nace de nuevo,
la luna marchó a su nido. La veo a lo lejos.
Tempanos, congelados en el techo,
me recuerdan el tacto del anima,
que un dia, se fundio al viento,
y voló velada por una vela tras el velo,
de un pétalo de blanca rosa.

A lo lejos, solo de noche, te siento.
Escucho, en el inmenso silencio que me acompaña,
como tintinean tus cabellos,
tras alguna cortina de seda,
iluminando con su brillo el espejo,
donde se juntan la luna y el alba.

Mi corazón de cristal, rodeado de escarlata,
brilla a lo lejos, junto a la luna de plata.
Luchando los dos, por uno de tus besos,
de esos que lanzas, al saludar las mañanas.

A lo lejos, una rosa.
A lo lejos, esperanza.
-------------------------------------------------

Han sido unas semanas duras, y se agravia el peso de la responsabilidad a la espalda,
maldita rutina que mata. Pero bueno, hoy parece que he vuelto a escuchar, y no a oir.
Hacía mucho tiempo que no escribía y bueno, quisiera pedir disculpas, a las personas
que se toman su tiempo en leer estos versos.
y al mismo tiempo deciros gracias, porque es vuestra savia, la que late en este "Olmo viejo" jeje.
Un comentario de la poesía: bueno, no esta retocada, a partir de unos "pensamientos"que escribí
en la hora de valenciano, ha dado a luz este "improvisado" lienzo de palabras.
Un cálido saludo

Manolo Chinato

2008-12-05T00:01:00.006+01:00

Manolo Chinato

Que decir de este gran poeta, hombre de campo sembrado de flores de esperanza…

Tres puertas

Una sola puerta de tres, abierta.
Una sola puerta.
Enfrente, la montaña.
Pasa la nube inmensa;
toda suya... todo suyo.
Huracanes de vientos;
lluvia andante semiparalela
y en todo el monte funerales alegres, naturales,
de hojas muertas.

Los cabellos terráqueos danzan todos iguales
al son de trompetas invisibles que vienen de los mares.

Llegó el otoño; llegó la muerte...
¡Mas no para todos!
Hoy morirán hojas y animales.

Mas no morirán para siempre y, en su transformación de mañana
darán
con más calor
a la tierra,
de su muerte,
pasado mañana,
brotes de espeanza.

Y yo no he muerto.
Me alegro de la lluvia
y me alegro del viento.
Si tengo frío, me caliento;
si tengo miedo, ¡Que no lo tengo!,
susurro y pienso...
y para mañana
ya me he comido mi pequeña ración de esperanza.

Una sola puerta de tres, abierta.
Una sola puerta inmensa.

Biografía.

Manolo Chinato (Manolo Muñoz Sánchez) es un poeta español , nacido el 31 de diciembre de 1952 en Puerto de Béjar (Salamanca). Sus poesías tratan principalmente temas bucólicos, sentimentales y sociales y parte de su obra ha sido publicada en un libro titulado Amor, rebeldía, libertad y sangre. Es conocido por haber colaborado con varios grupos de rock, como Extremoduro, Platero y Tú o Marea.

El fuego de las farolas

2008-11-17T20:18:00.003+01:00

Se escriben versos en cualquier esquina,
esquina que se ilumina con voces de sueños,
sueños, que serán ceniza por la mañana
pues se quemarán lentamente, con el fuego
que desprenden los candiles de las farolas,
en cualquier madrugada de enero.

Fuego avivado de llantos y mentiras,
mentiras que nos ataron a pobres,
por las leyes de los creadores
de un mundo de hipocresía.
En el que no hay lugar para las esquinas
donde duerman cada noche
los amantes de la poesía.
..........................................
Esta poesía, la acabo de rescatar de una libreta que he encontrado perdida entre los cajones.
Poesía sin influencias, en esos momentos yo no conocía a ningún poeta, nada más que por los libros de texto.

Homenajes

2008-11-17T20:12:00.002+01:00

Bueno, no diré porque tardo tanto tiempo en actualizar porque esto parece el muro de las lamentaciones. Lo primero ante todo, desear suerte a Hernán con su blog de de bate. Lo segundo agradecer a todas aquellas personas que por su afán de enseñar hacen de esta, nuestra vida, un paisaje pintado de maravillas.

Aparezco creando una nueva sección del blog, sección “Homenaje” donde pondré poesías de grandes poetas y poesías, y lo que me trasmiten, espero vuestros comentario. Esta idea surge por el hecho de que el día solo tiene 24h.

Comenzamos con:

Becquer

RIMA IV

No digáis que, agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dónde camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!

Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!

………………………………………………………………………………………………………………………

Estos versos del gran Becquer, abren en mi esa ventana de aire fresco que todos buscamos, es ventana de esperanza. Al grito de ¡Habrá poesía! Se abren todas las ventanas del mundo ante los ojos de las personas. He dicho en otras ocasiones, que el termino poeta no termina de gustarme, pues el poeta es humano. Y mientras sea humano, no llegará a ser poesía. Quiero decir, que mientras el poeta, crea, que la poesía es lo que escribe, y no lo que de verdad fluye por él, que él no es más que el ser que eligió la poesía para salir a la luz. Por eso, si de verdad buscáis sentir a la poesía, si de verdad deseáis ser instrumento de la poesía, hay que olvidar ser persona, luego llegar a ser un poeta y después convertirse en su poesía. Esto es un sentimiento que arde sin control dentro de mí. Y por esta razón me siento dependiente de la poesía. Yo para escribir intento llegar a un estado de percepción de las cosas diferente, por así decirlo. Este estado es el que busco yo, para que la poesía llegue hasta mí.

Pensamientos

2008-11-02T00:13:00.000+01:00

Tras algún tiempo sin subir nada al blog, he conseguido sacar un par de minutos para poner algo nuevo. Estas semanas han sido duras, tanto emocionalmente como físicamente. Últimamente no he podido, mejor dicho, no he encontrado a la poesía, lo que sí he sentido han sido leves versos susurrados a mi ser. Por eso abriré una nueva etiqueta, a la cual titularé “Pensamientos” aquí escribiré pequeños recortes de materia prima de poesía, versos sin repasar, sin medir, etc…son básicamente pensamientos que a lo largo del día me molesto en escribir en cualquier parte. Pues bien, espero que vengan nuevos vientos de poesía para recogerlos en mi caza papallones particular de mi pensamiento.
__________________________________________________________________

“La luna nueva, azahar temprano,

Lucero sin tormenta, perfume de lo eterno,

Viajero del tiempo, oscuro pasadizo del alma,

Rabia sostenida en los hombres de los

Que piensan entre lo real y lo imaginario,

Entre la felicidad y la tristeza,

Los que sueñan y l que viven, y dejan de solar

Para empezar a sentir, como se siente en los sueños”

Afluente llegas al rio pero nunca al mar,

¡Oh lamento en la eternidad!

Deja a un lado tu destino,

y besa la sal.

Bajo la cama una caja,

dentro de la caja un corazón,

dentro de él una palabra,

y esa palabra soy yo…

la llave, espera en un rincón

a que alguna mano de porcelana

abra el candado oxidado

que le puse a mi alma.

P.M.O

........................................

Pd: Cleo te cojo prestada la foto ;)

El Bosque

2008-10-15T02:14:00.000+02:00

Llevaba bastante tiempo sin escribir nada en el blog, por diversas razones, algunas de ellas es que no he escrito nada interesante, salvo la poesía que voy a poner hoy, otras razones son que he estado sin mucha inspiración, debido a la dura rutina que acaba por trastornarnos a todos. Hoy con la Luna llena de testigo, pondré una poesía que ha sido retocada bastantes veces, cosa que no suelo hacer. El motivo por el cual la he retocado tanto ha sido que la hice en honor, por así decirlo, o por el cariño que le tengo a una amiga enamorada de los bosques, el mar, el cielo…una Xana. Espero que te guste Nola.

____________________________________________

Quisiera beber de las nubes,

licor blanco de recuerdos,

que aduerman mi alma perdida,

perdida entre los sueños.

Quisiera beber de las nubes

alegría e inocencia,

mezclarlo con tus besos,

y llegar a las estrellas.

Desde allí parar los vientos,

para que no se lleven a las nubes

fuera de mi cuerpo,

que se queden dentro.

Y entre las sombras,

espera el poeta,

a que la luna,

enamorada compañera,

muestre el sendero,

marcado por el rocío,

guardián en silencio,

guía del camino,

al bosque de los sueños.

Quisiera volver a ese bosque,

bosque mágico y eterno,

encontrar las llaves del alma,

y abrir mis recuerdos marchitos,

para poder quemarlos,

en hogueras sin ruido,

que no despierten a los trasgos,

de su sueño de diablillos.

Y del fondo del silencio,

veo salir a la Xana,

acunada por el Cuelebre,

que lo usa de almohada.

Ella me canta sus rimas,

yo las escucho en el suelo,

ella, hermosa, magia pura,

Yo, como un niño me duermo.

Entre sus brazos, yo sueño,

y con su mirada me acuna,

hoy volví a ser niño de nuevo,

y a soñar con la luna,

¡y a soñar con la Luna!

De nuevo parto del bosque.

por viejos pasajes,

guiado el trasgo,

de sonrisa partida

pies de ceniza,

mirada alegre,

alma salvaje.

Y entre árboles viejos,

vuela Cuelebre eterno,

pintando con su cuerpo,

los paisajes de la noche.

¡Vuela Cuelebre de fuego!

Reparte agua y miel

en fina lluvia dorada,

que riegue las ilusiones de aquellos,

perdidos entre consumismo y dinero,

que viven, y mueren , ya muertos.

Y de vuelta al mundo volví,

un mundo gris de hierro,

pero ya vuelvo sonriente

no me importan los lamentos,

¡no ves que he vuelto de un sueño!

P.M.O

____________________________

En relación con la poesía, me gustaría hacer incapié en un par de
frases que me han resultado bastante acertadas. El tema de la poesía
no es otro que la inspiración del poeta, cada cual la siente de forma diferente.
Como quiero expresar, donde se escribe poesía no es sobre el papel, el ordenador, etc...
la poesía se impregna en el alma, según donde vayas.

Barco Gallego

2008-09-24T23:01:00.000+02:00

Esta poesía es otra de las inspiradas en tierras Celtas, precisamente el día
en el que la escribí , fue después de visitar "La Costa Da Morte" y el cabo "Fisterra"
¡Oh! fin del mundo a donde te llevas el amor que falta en esta tierra, o mar de Galiza
sacale brillo a la piedra, y arranca las impuras pesadillas de grietas, al igual que la
posía hace en el hombre sacando brillo a su alma y arrancando las grietas de su
corazón, sal barco a faenar, que en Galiza no se pisa puerto, hasta que salga el Sol.
-______________________________________________________

Atraca en suave puerto,

viejo barco pesquero,

graznan las gaviotas al vuelo,

siguiendo a los peces,

que nadan entre los anzuelos.

Olor a pescado y a la mar,

olas que se hacen a un lado,

para dejar pasar al barco,

Solemne, incansable faenero,

noble barco pesquero.

Se oye la voz del capitán,

Susurrando, vagamente,

“Hoy la pesca ha sido pobre,

Que el yugo apriete nuestras manos

Que esta noche pasaremos hambre

El mar así nos ha castigado”

Pues si el mar embravecido.

golpea cual martillo,

a yunque de madera,

navegarás, amigo mío,

entre estacas espuma,

con sabor a sal en la boca.

¡Oh barco faenero!

volverás mañana a faenar,

y otra vez de nuevo,

desde puerto te irás.

Mientras la mar se sonroje,

ante el reflejo de la luna,

surcarás lentamente su figura,

y la calma te acogerá.

Y así el barco espera en puerto,

espera, espera y esperará,

a que llegue la luna llena,

para ir de nuevo a faenar.

P.M.O

_____________________________________

La verdad que quitando un par de estrofas, la poesía
no llega a apasionarme tanto, pero me hace recordar
aquellos barcos Gallegos, que una y otra vez
entraban y salian de la mar.

2008-09-22T00:04:00.000+02:00

Bueno ya empieza lo duro, pero se afronta con la cabeza
bien alta y el orgullo de bandera...Haber como se me da.
Hoy un tren ha salido antes de tiempo.Será que no llevaba a
mucha gente.

Esta poesía la escribí unas de las noches que pasé en Galiza,
mientras llovía sobre una manta de helechos helados.
______________________________________________

Una guitarra esta sonando

dentro de mi mente,

Y al mismo tiempo,

dibujo una sonrisa,

en mi rostro alegre.

Hoy sueño con bosques,

y su lluvia de plata fina,

dándome sus dulces besos,

en mis heladas mejillas.

Mientras las palabras divinas,

de musas de dorados cabellos,

recorren mi alma,

desde mis labios al papel

sediento, del calor de la poesía.

Besan mi mano,

me acarician el rostro,

y de mis labios susurro,

los poemas de amor,

que antes quedaban muertos,

nada más ponerse el Sol

P.M.O

_____________________________

No tengo mucho que decir.Y menos que escribir,
lo que tiene los domingos. Voy a darle un nuevo aire
a mi desierto sin lunas, me traslado al bosque

Regresé

2008-09-11T22:42:00.001+02:00

Regresé...y me he traido a las musas de la mano.
____________________________________
No me llames poeta
aunque escriba mi poesía,
estas no son mis letras.
lo son de la noche y la brisa
de las musas y el viento,
de las animas que en mi anidan.

Yo solamente me guio por ellos
en todos los pasos de mi vida,
solo soy herrramienta
de eso que llaman poesía.

Ella es quien vive,
dentro de mi alma rota.
Mi sangre puede ser roja
aunque sea tinta en papel de rosas,
rosas del jardín de la alegría,
¿por qué llamarme poeta,
si quiero ser poesía?

Pablo Mogica.

_________________________________

En esta poesía, no paraba de acordarme de esos versos de Bécquer

Desde otras tierras.

2008-08-05T18:25:00.000+02:00

Bueno, aqui estoy a la orillita del mar, esperando a que las crestas de las olas lleguen a mis pies, para poder navegar de nuevo en los mares de poesia. He escrito muy poco ultimamente, solo dos o tres poesias al lado del mar, perdido entre las rocas y junto a un cangrejo...
Como no tengo el material adecuado, hoy por primera vez pondré una poesia de unos de los grandes poetas, al cual lo considero un maestro.Aqui os dejo con el gran Antonio Machado.
_____________________________________________________________

He Andado Muchos Caminos

He andado muchos caminos,
he abierto muchas veredas;
he navegado en cien mares,
y atracado en cien riberas.

En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra,

y pedantones al paño
que miran, callan, y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.

Mala gente que camina
y va apestando la tierra...

Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.

Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan a dónde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,

y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca.

Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos,
descansan bajo la tierra.

Antonio Machado.

Una Breve despedida.

2008-07-25T01:49:00.000+02:00

Hoy es la noche, en la que abandono esta humilde ciudad, para dirigirme a otra menos humilde. Me voy a pasar unos días a torrevieja, una ciudad famosa por su turismo, cosa que sacaré partido recitando canciones en la vía pública. Me gustaría dejar algo que relatase mis ideales Bohemios, pero la poesía que quería escribir sobre estos ideales no ha llegado todavía. A si que pondré esta otra que tampoco se tuerce demasiado del camino, iré actualizando periódicamente, si consigo acceso a este mundo a través de otro portal. Bueno aquí os dejo, os prometo que volveré, cuidármelo bien. Me voy a soñar al mar.

La noche cae, entre arena y roca.

Sobre el mar, la luna empieza a brillar,

Y con clamor, las olas empiezan a brotar.

desde el horizonte se ven llegar…

Mar embravecido, furia desatada,

Su hermosura se compara,

Con el rostro de la luna,

Con las palabras de alguna

Frase maldicha, de algún pobre

Desgraciado, que perdió su cordura.

Se rompen las olas

Contra la roca viva,

Nacen sueños sin vida,

De la noche ya escondida.

Sientes el aire del mar,

Golpeando tu cara,

La brisa sabe a placer,

y de ella amor emana.

Aman las olas con el viento,

Mientras bailan las estrellas,

De una playa en inverno,

Con pisadas en la arena.

Luna testigo de aquel ritual,

Que enamora el alma,

Que incita a proclamar,

La libertad,

Del mar….

El sol nace de nuevo.

Se fue la luna ya.

En tu pelo queda la señal,

de la brisa y el tiempo,

Que pasaste en la mar,

Buscando libertad…

Este es uno de mis primeros trabajos, así que tampoco esta muy elaborada. Pero no sé, pero no me deja de agradar, deberá ser que cuando la escribí lo que decía lo sentía de verdad.

Aunque el cielo esté Gris...

2008-07-18T15:12:00.001+02:00

Hace tiempo que no nadaba por estos mares de literatura. Pero seré fiel al blog. Hablando sobre la poesía de hoy, para mi es una de las mejores que he llegado a escribir, dado que llegué a conectar con una situación que personalmente no he vivido, pero como el poeta es libre, me aventuraré a publicarla. El sueño de las hadas nunca morirá.

Quiero cantarle al viento

todas mis poesías,

quiero que la brisa,

se las lleve una vez haya muerto.

Quiero darle mis poesías al viento,

pero él nunca se para a escuchar.

Hoy frío y débil muero,

y en el papel se quedarán.

Mis lágrimas pintan cuadros

con la tinta de mis versos,

Las palabras se borran,

se las lleva el tiempo.

Mi corazón esta harto de recitar

cientos de poemas

que luego nadie quiere escuchar.

Hoy mi se alma quema,

en una de esas hogueras,

que calientan los hogares,

de pobres, ricos y juglares,

de reyes, hadas y princesas.

Hoy la vida llega a su fin,

no seré más que polvo en la tierra,

mis palabras morirán así,

quemadas como yo, en la sierra,

donde un día las escribí,

y donde hoy me toca morir.

¡Un momento! Que es aquello

que entra por mi ventana,

son las musas ¡Dios que bello

momento me regalan!

Han venido a ver mi entierro,

me acarician con sus alas.

Estoy viendo el cielo,

no hay ni puertas ni ventanas.

Me llevan en volandas

mis pequeñas hadas.

Puede que hoy este muerto,

y que desde mi cielo,

contemple al mundo.

Pero mis poesías viajan en el viento,

y todo el que pueda entender

el placer de la poesía,

Podrá escuchar y ver,

a las musas cantando baladas,

hechas con las palabras de aquel,

que mira desde su cielo,

como escribes tu poseía,

en el papel, manchado por el tiempo.

Voy a intentar explicar lo que hago para escribir, haber si alguien detecta algún error y me puede enderezar en la dirección correcta. Para mi, la inspiración puede venir de cualquier cosa, pero para poder escribir algo, necesito llegar mentalmente a un punto donde mi mente se queda totalmente como un lienzo en blanco, a continuación concentro todo mi ser en eso sobre lo que quiero escribir, un bosque, una habitación…y después la poesía brota por si sola de mis labio, me es difícil escribirla por eso en ocasiones prefiero gravarme. Yo recito las poesías que voy componiendo, así que no es extraño que si no lo copio en el momento se me olvide. Las mejores poesías jamás se podrán escribir, pues solo el viento es digno portador de transportarlas.

Necesidad

2008-07-03T01:31:00.001+02:00

Pido disculpas por todo aquel que se sienta ofendido al leer el intento de poner en orden mis dudas.

NECESIDAD

¿Que consideramos necesidad? La necesidad es ese impulso humano, tal vez animal que nos llega a cometer actos que realmente son provocados por nuestro subconsciente? O la necesidad es una excusa para realizar una acción poniendo en duda nuestro propio criterio como personas, y nos obliga a rebajarnos al más rastrero de los instintos de la humanidad. La necesidad puede ser de varias clases como casi todo en esta vida, pues alguien se puede creer falto de amor, falto de cariño, falto de comida…aquí entramos en las necesidades materiales y las sentimentales, pues físicamente si tienes hambre buscas comida, y quien siente el frío de la soledad busca un corazón a su par para calentarse. Pero si lo pensamos más detenidamente, si la necesidad es un impulso animal provocado por los instintos, amar también es un instinto, o no?

El amor es instinto que se nace con él, la necesidad de amar a alguien o a algo es lo que impulsa nuestras otras necesidades, pues es bien sabido que alguien si tiene hambre come, pero si tiene hambre pero primero tiene que quedar con aquel al que ama, no come y se va. Utilizando otro ejemplo, si tienes odio y rabia hacia alguien, y hambre no te pararás a comer primero, irás y le zurrarás, por lo cuál llegamos que los sentimientos son instintos provocados por necesidades tanto físicas como sentimentales que hacen que una persona este, más confundida que si alguien ha leído este texto y se da cuenta de que el planteamiento ni es filosófico ni es nada…
___________________________________________________________________

ESPERANZA

Largos cabellos oscuros

bajan por sus caderas,

dibujando dulces versos

que en el viento se balancean.

Mira palpitante la grandeza de la mar.

Sueña con volverle a ver,

reza a los dioses otra oportunidad

para poderle tener,

y volverle a besar.

Siente que la vida

pronto volverá a perder

pero ella no se amotina,

no le da miedo la muerte

solo le atemoriza,

no volverle a ver.

En sus ojos aún se haya su esperanza,

la esperanza de tenerle entre sus brazos.

Siente el calor de una llama

atando su corazón con suaves lazos,

como el infinito navegar

de los barcos y la mar...

Pero el sueño termina al despertar.

y la muerte un día tocó a su puerta,

la cual siempre estaba entreabierta.

Y le preguntó, cual era su verdadero amor

Y ella sin miedo le contestó

Que su amor se adentró en la mar,

pero que algún día volverá.

La muerte de ella se compadeció,

y agarrándola de la mano

la llevó a un mar de lirios blancos

en el cual había una montaña,

y justo en lo más alto,

allí encontró a su amor,

envuelto en un mar de lirios

donde un día la abandonó

y donde ahora los dos sintieron

de nuevo su mutuo amor.

Y aún se les puede observar

Su rostro en las estrellas;

Por siempre brillará

Guiando a los luceros por la mar.

___________________________________________________________________

Esta poesía, la he publicado en memoria a mis primeros tiempos con la poesía barata. Sé qie esta fatal, incluso yo me doy cuenta de ello, pero me gustaría reflejar en este pequeño espacio como fueron mis comienzos.Conté con algo de ayuda de una gran amiga en la realización de algunos versos. Espero que les agrade
un calido saludo!
PD:Gracias "Wazi"

Enrabietada forma...

2008-06-27T18:45:00.001+02:00

Hoy caluroso día de verano…típica frase por la que empiezan muchos diarios, cuentos, blogs…La poesía de hoy, es como una conversación que tuve entre yo y mi alma, lo que pasa que no sabía como plasmarla y la puse así, en poesía, que es la única forma en la que sé expresarme. Hay quien dirá que soy un ser inculto, supongo que por la edad. Hay quien dirá que esto es una perdida de tiempo, es verdad, pero que importa, ¡Que más da! Yo soy aquel que escribe sin pensar, soy un poeta(si me puedo hacer el honor de llamarme así, aún no me atrevo abiertamente ) que no relee lo que escribe, es cierto, me cuesta mucho releer mis poesías por el simple hecho de que me cuesta conectar con la manera de pensar de ese momento, pero si lo consigo lo que sale son cosas como esta. Sin más que decir, publico esta nueva poesía.

III

¿Para que soñar? Grité al cielo.

Si los sueños son unas sartas

de mentiras y de patrañas,

que solo sirven para dar consuelo.

¿Y qué más da si en Dios no creo?

Hablé con él, y no me contestó,

al menos, palabras no escuché.

Solamente sentí temor,

a que no me pudiese conocer.

¿Y qué siento ahora?

Se escribir, pero no sé pensar.

Puedo pensar lo que escribo…

¡Pero yo nunca escribo lo que pienso!

yo escribo lo que siento,

en lo más profundo de mis adentros.

Que siento Felicidad;

hablo de la luna, en general.

Que siento Odio;

hablo de Dios.

Que siento miedo;

hablo del infierno.

Que siento tus besos;

hablo sobre tu y yo.

Y si me encuentro a La Muerte

le pregunto que como se siente,

al segar la incoherencia de mis textos.

Que más da morir despierto,

a soñar que hablo con los muertos.

Sí, converso con los muertos

pero no con las palabras

si no, con mis versos,

y con palabras haladas.

Pero cuando hablo con las hadas,

Me convierto en un dulce cuento,

pues no hay mejor manera de escuchar, que meterse dentro de un sueño,

y dejar a un lado toda realidad.

Enrabietada forma de pensar, rabia en lágrimas que pintan cuadros en el lienzo de mis versos, un día la mar los llamará, para quedarse con ellos y descansar en paz.

Auxilio...

2008-06-25T15:38:00.000+02:00

Bueno despues de devatir con mi propia consciencia, despues de luchar a capa y espada, a tinta contra pluma he decidido, más bien admitido, que mi futuro en bachillerato será el de estudiar Ciencias, pero orientadas a letras, no sé como lo haré. En sé que en este pequeño espacio, puedo ser todo lo libre que quiera, tan libre como un poeta. Y aunque sé que me esperan largas tardes estudiando complicados teoremas de matemáticos muertos y de fisicos arraigados en su afán por el capitalismo y la innovación que no servirá mas que para condenar al saber y a lo bello de las personas, estudiaré ciencias. Pero bueno la vida es un camino muy arriesgado, donde lo más dificil es vivir, así que este será el tema de la poesía que escribí...¡Musas venid a mi auxilio!

_______________________________________________________

¡Oh , musas! Venid a mi auxilio,

soy aquel que se encuentra herido

en el camino de su destino.

¡Oh, musas venid!

Soy aquel que vive del vino,

vagando por las laderas del bosque.

Soy aquel muere de sed,

y resucita al alba,

con dulces tragos de miel,

miel que robé a las hadas.

Hadas que caminan entre mis rosas,

rosas que en su día planté,

Regándolas con el vino

que mi corazón no quería par él.

¡Oh musas! Venid os lo ruego,

y traer agua del mar,

agua del viento o de la montaña,

pues me encuentro malherido,

las sonrisas se me pudren,

odian el sabor del vino.

____________________________

Saludos! y gracias por los comentarios de la anterior actualización.

Presentación

2008-06-23T13:28:00.000+02:00

Espero ser bienvenido en este mundo de literatura exigente y que muy amenudo tacha a los principiantes como yo de novatos o con poca preparación. A pesar de todo esto a mi me gustaría
publicar mis poesias en este espacio de la red, para que todo aquel que se interese por ellas me dé su opinión y me explique fallos y demás aspectos. Me gustaría destacar de mi poesía, que normalmente escribo los versos sin repasar, que suele estar plagada de inchoerencias gramaticales, pido disculpas de antemano por todas las patadas que le puedo meter en un fututo al diccionario. Pero intentaré excusarme diciendo que soy seguidor de la doctrica de Juan Ramón Jímenez. Sin más que decir. Periódicamente iré publicando mis poesías, dependiendo de las musas claro esta.Gracias por todo de antemano y que disfruten.

Esta será mi primera poesía.
_______________________

Soy la sombra de la luna,

Soy el viento que mecen las olas,

Soy un loco sin locura,

un pícaro que versos roba

al tiempo, a la muerte,

y al corazón. Para unirlos hábilmente

en palabras, que expresen lo que tengo en mi interior

_________________________________
Me gusta más que por su sencillez, por la manera
en la que logro expresarme.
un saludo!